El grito es lo más claro, todavía
la piedra es una estatua oscura. El viento
vaga sin arpa, solo. La Poesía
es un enigma, un canto sin acento.
El mismo sol, no halla aún su día.
Hasta el tiempo se agota en su momento.
Hay un agua sedienta. Hay una vía
sin hombre aún, sin ser, sin movimiento.
Un color, una luz, un solo aroma.
Un estar sin sustancia, un vivir puro.
Un aspirar que nada deja o toma.
Un rumor extasiado, sin idioma.
Un olvido celeste del grupo.
Aquí nace el poema o la paloma.
Isaac Felipe Azofeifa.
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